精彩片段
点半，学城后街的灯刚亮起来。书荒的小伙伴们看过来！这里有一本温柔核弹的《退休魔王卖炒饭，路边治愈全世界》等着你们呢！本书的精彩内容：夜里九点半，大学城后街的灯刚亮起来。一排小摊从巷口一首排到巷尾，油烟混着香料味，像一张热乎乎的网，把人从白天的疲惫里捞出来。电瓶车来来往往，外卖箱磕在路牙子上哐当响，宿舍楼那边传来男生打游戏的吼声。苏墨把推车停在最不起眼的角落。推车是二手的，铁皮边缘还有前任摊主留下的划痕。铁锅不算大，锅底却厚实，像是用过很多年，擦干净后仍旧泛着一层温润的黑光。他戴上一次性手套，动作不急不缓。把米饭倒进盆里，用筷子...
排摊从巷首排到巷尾，油烟混着料味，像张热乎乎的，把从的疲惫捞出来。
瓶来来往往，卖箱磕路牙子哐当响，宿舍楼那边来男生打游戏的吼声。
苏墨把推停起眼的角落。
推是二的，铁皮边缘还有前摊主留的划痕。
铁锅算，锅底却厚实，像是用过很多年，擦干净后仍旧泛着层温润的光。
他戴次，动作急缓。
把米饭倒进盆，用筷子轻轻拨散，米粒干爽明；鸡蛋打进碗，蛋完整；葱花切，堆撮，青界清晰。
这些细碎的准备，他眼比战前点兵还要安静。
——他己经很没有听过这种声音了。
油锅，滋的声。
那瞬间，苏墨的瞳孔可察地收紧。
他听见己底某个早己结冰的地方，轻轻裂了道缝。
深渊没有“滋”的声音。
只有的风，铁锈味的血，和停歇的嚎。
那的切都太硬，硬到连火焰都像刀。
而，这锅，油花，像是间对他说：欢迎回来。
苏墨抬眼扫了圈。
巷子多，但没有注意他。
家都围着更热闹的摊位：烧烤、麻辣烫、鸡排，还有家红章鱼丸子，牌子写着“今打卡饮料”。
他需要打卡，也需要招牌。
他只想……安静点。
“板，你这儿卖什么？”
个男生路过，随问了句。
苏墨语气淡：“蛋炒饭。”
男生瞄了眼：“就这？”
“就这。”
男生笑了声，准备走，结鼻尖忽然被股味勾住。
他停住脚步，又转回来，盯着锅那层油光：“你这……闻着有点西。”
苏墨没解释。
他只是拿起黝黝的铁勺，往塑料盆面挖了勺油油的米饭，然后把米饭锅。
呲呲呲——米粒落进热油，瞬间发出细密的响。
锅铲，米饭像被风卷起来，整齐地飞起又落，每粒都被热度包裹，像是刚从捞出来。
味接连灌进男生的鼻孔面。
男生咽了水：“多？”
“八。”
“八？
蛋炒饭？”
男生皱眉，“你这也太贵了吧，我那边块份。”
苏墨没有说话，只是抬起头来着他，几秒之后：“你可以去那边。”
男生：“......”男生被噎了，继续说道：“板你这态度——生意是这么的。”
苏墨没抬杠，再理男生，只是继续颠锅。
呲呲呲——味越滚越浓，像是故意嘲笑他的嘴硬。
男生纠结了两秒，还是掏出机：“行行行，八就八，给我来份……加蛋加吧？”
“加蛋加。”
男生差点没喷出来：“我去，板，你……你这也太了，这样算来，你份炒饭比别卖0，比别整整贵了两倍。”
苏墨把锅铲停了瞬，目光淡淡：“你还要吗？”
男生被那眼得，像是被某种形的压压住。
他己都觉得莫名其妙，赶紧改：“要要要……加蛋加就加。”
苏墨点头，像是处理件再普过的事。
鸡蛋蛋壳被苏默敲劽，蛋液丝滑的从鸡蛋面滑入锅，铺，味瞬间。
葱花去，绿飞溅，带出阵清亮的葱油。
后点盐，锅铲轻轻压，火候收得干净落。
装盒，递出。
只用了到两钟。
男生接过盒子，热气扑脸。
他原本想继续嘴硬两句，可进嘴，整个就僵住了。
米粒层裹着油与蛋，咬去却是油腻，而是种非常“干净”的热度，像有用恰的温度把他的胃捂了。
葱油的清顶来，轻，却像把记忆某个远的晚推到了眼前。
男生的表从“我你能有多”变“怎么回事”。
他二更，几乎是吞虎咽。
“板……”他含着饭抬头，声音含糊，“你这饭是是了什么……致幻剂？”
苏墨面表：“葱油。”
男生差点噎住：“可能！
我怎么出了我妈的味道……我妈可能用这么的锅气！”
苏墨把锅铲回锅沿，声音没什么澜：“你妈用锅气我知道，你扫码，八块。”
男生边狂边扫二维码，眼眶却莫名其妙红了。
他己也说清为什么，明明只是蛋炒饭，可那股热度从胃往涌，像把他装出来的那点撑，都烫化了。
他低头，干了，装是被辣到。
“板你这摊……以后来吗？”
男生问。
“嗯。”
“几点？”
“点到两点。”
男生点头，像抓住了什么救命的西：“行，我以后就认准你了。”
他说完抱着盒子走了两步，又回头认补了句：“板你别太早收啊，我可能……挺晚。”
苏墨着他离，没说什么。
他只是把油再次倒入锅，火到适当的位置。
火光映他眼底，像是深渊那朵曾经吞噬地的红莲。
只是此刻，它乖得像只温顺的猫，安安静静地把锅底加热到刚。
苏墨叹了气。
“别闹。”
他用只有己能听见的声音说，“我就想卖个饭。”
风从巷吹进来，带来更多脚步声。
队伍始他摊前形。
个哭的男生，己经足够证明件事：今晚，他没法清静了。
而秒，个戴着框眼镜、眼底青到像熬了的研究生停摊前，盯着锅的火了很，低声：“板……你这火，像太对。”
苏墨抬眼。
那眼很淡，却像能穿透。
“要吗？”
他问。
研究生咽了唾沫，点头。
“那就排队。”
苏墨说，“八。”
研究生死死盯着锅底，仿佛确认某种可能的西。
